Escribo
pero no hay sonido que me conforme
separo en sílabas, personas
yo, tu, él
deletreo, manoseo
casi abuso
busco el sentido
detrás de la navaja
un maldito corte de verso
que los lastime de una vez
prometo no fallarles
voy a escribir un libro hermoso
pero déjenme decirles
que eso que llamamos “poesía”
sólo es impotencia
hecha palabras.
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